Найти шпиона - Страница 70

Номер телефона, правда, за прошедшие годы изменился, но уже на втором гудке трубку сняли.

– Вас слушают, – ответил бодрый доброжелательный бас – Как же, как же, очень приятно… Заходите, когда удобно. Милости просим. Только давайте лучше не в квартире, а в мастерской, там гораздо удобнее говорить. Если, конечно, будет угодно… Ах, угодно? Вот и отлично.

* * *

С некоторых пор Юрий Петрович Евсеев стал неравнодушен к творчеству живописцев. И сейчас с интересом разглядывал картины, висящие на стенах мастерской, этюды, сваленные на неком подобии журнального столика. Одна картина заинтересовала его всерьез: ветка сирени на углу черного полированного стола, уже увядающая, несколько крохотных сиреневых цветочков выпали, рассыпались по блестящей, нестерпимо черной полировке…

– Вы… продаете свои работы? – спросил Юра.

– А как же! – Геннадий Андреевич – знаток московской богемы семидесятых годов, известный той же самой богеме под прозвищем Генандр, многозначительно кивнул.

– Все – на продажу! Вас заинтересовал этот холст? Подражание Сезанну. Решил его переплюнуть. По-моему, переплюнул, а? Как вы считаете?

Юре стало стыдно. То ли за себя, не узнавшего с первого взгляда «Куст сирени» Сезанна, о котором несостоявшаяся невеста Шура прочла ему как-то целую лекцию, то ли за самоуверенного хозяина квартиры.

Наступила неловкая пауза.

– Ладно. Давайте напрямую, – тихо произнес Геннадий Андреевич. Голос звучал напряженно. – Зачем я понадобился ФСБ?

Во-о-от, это уже более естественная реакция! А то «очень приятно», да «милости просим»… Кому приятны визиты чекистов?

– Ах да, извините…

Юра сделал вид, что спохватился. В общем-то картины и эскизы он действительно рассматривал с интересом, но руководил им не интерес, а оперативный расчет, так что большого актерства не потребовалось, кроме того, ему необходимо было присмотреться к Геннадию Андреевичу. Что же это за Генандр такой? Вот на проститута он никак не похож. Это – что-то личное у Профессора.

Юра совершенно искренне улыбнулся. И решил улыбку эту не прятать.

– Вы не волнуйтесь, Геннадий Андреевич. Я расследую очень старое дело. Опрашиваю многих людей. В основном все пожилые, со склерозом… А нужна чья-то крепкая, цепкая память. Память, если хотите, художника… Это дело одна тысяча девятьсот семьдесят второго года.

– В семьдесят третьем меня посадили! – нервно встрял Генандр. – Я честно, от звонка до звонка, и, кстати, с абсолютно чистой совестью… но с такой злобой я вышел спустя семь с половиной лет, с таким… Такого прозрения никому не пожелаю!

– Я не знал, – честно сказал Юра Евсеев. – Я даже не запрашивал…

– А вы – запросите! Там такая лажа! Такая подстава! Я свои же картины иностранцу пытался продать… Правда, страшное преступление? Но иностранцы тогда все поголовно шпионами считались, я бы и не стал с этим связываться… Так один гад убедил: не бойся, тут все законно, зато «капусты» срубишь прилично…

Генандр расстегнул рубашку до пояса, беспомощно завертел головой, похлопал по столу с этюдами:

– Может, у вас сигареты есть?

– Есть, – спокойно ответил Юра и вытащил из кармана пачку «Парламента».

Художник прикурил дрожащими пальцами, глубоко затянулся, стараясь не закашляться, прикрыл дрожащие веки.

– Первый раз с тех пор, как прибыл из колонии, – сказал он, расслабляясь.

«Молодец, папка, – в который раз подумал Юра. – Еще одна его заповедь: сигареты ерунда, мелочь, а пользу могут принести большую…»

– А когда я картины отдал и деньги получил, они со всех сторон выскочили… Оказалось, все сфотографировано, и разговор записан, и накрутили статей целый букет: и контрабанда художественных ценностей, и незаконные валютные операции, и антисоветская агитация!

Генандр зло усмехнулся:

– То говорили, что мои картины – мазня, полное говно, а тут оказалось – «художественные ценности»! Я потом на шконке рассуждал сам с собой: зачем? И понял: да, меня подставили, чтобы прикрыть другую птичку. Поважнее да поценнее…

На середине сигареты лицо Генандра стало мертвенно-бледным, на лбу выступила испарина. Он оскалил крупные зубы, изобразил на лице широкую улыбку и громко сказал:

– Ладно, дело прошлое. Я в полном порядке. Да. Когда прибыл с зоны, сначала жил в Подмосковье, на сто первом километре. На мне ведь каинова печать стояла… Потом «минус» сняли, вернулся в Москву. Родители не отказались, не выгнали, начал жить заново. А в Мордовии я хорошо писать научился. Вот парадокс! Начальник прочухал, что художник. Заставил свой портрет написать. Что делать? Там целые дни свободные, комнату выделили. Написал!!

Юра невольно представил себе этот отчаянный оскал на лице своего ровесника, который вдруг загремел в политическую зону. По нынешним меркам, ни за что.

– От страха написал! – махнул рукой Полосухин, и оскал превратился в обычную улыбку. – Сейчас бы, конечно, отказался. А тогда… В юности все мы великие! Все – Дега! Сезанны! Какой такой портрет?! А тут… И начальника… ха-ха… срисовал, и его жену… деток… Потом начальника оперчасти, его семейство… Потом зама по режиму…

Он раздавил сигарету о кусок подвернувшегося картона.

– Благодаря этому и выжил. – Он поднял глаза на Юру. – Мне одного раза хватило. Спрашивайте. Сдам – всех. Помню – все. Хотя к вашему ведомству никакого отношения никогда не имел. На агентурной связи не состою.

– Меня интересует один человек, – сказал Юра. – Семьдесят второй год. Квартира в центре Москвы. Подобие салона: встречи, обеды, много молодежи. Хозяин – дядя Коля. Его жена – Нина Степановна…